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papier peint

Une centrale posée sur une mer de sable, les images tournent en boucle : les seules. Les autorités muettes lâchent quelques vagues indications, le bain de sang annoncé ne montre aucun visage, les chiffres tombent, puis se contredisent. Les chancelleries s’agacent, les journalistes meublent, ils épuisent toutes les sources, le conditionnel est de rigueur, les images d’archives de la centrale s’installent et tapissent les programmes d’information.

Très haut, bien après le bleu du ciel, il déplie ses grandes ailes bleues dans un silence noir, il avale des données et crache une perspective des installations, plate. Faire avec.

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